El quehacer de la cotidianeidad despliega las cartas que ya no se escriben. Las sombras han dejado de tener miedo y nombre. Ahora  es frágil, simple el sonido que se desprende de las orillas del cielo.

Me he vuelto sorda, inhumana ante los hechos que surgen, ficticios o reales (da igual), dolorosos, si,  al fin de cuentas dolorosos.

Podríamos desplegar la revolución, sería como el sueño de cada una de las épocas pasadas: Con la muerte llamando a la puerta

Llámenlo falta de esperanza, traición a la lucha social: Cerremos los ojos con el último golpe

 ¿Quién?

 Tú,

 yo,

 todos.